De grandes ombres latérales bombent le flanc de notre passage, s’abouchent à nos oreilles :
nous ne les voyons, ne les entendons pas.
Aujourd’hui il me semble être à l’orée d’un autre moi-même
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Les galaxies s’enfuient de nous, le ciel est de plus en plus vide, il faudra bientôt se résoudre à n’être plus qu’entre nous.
Désidérés, redésirés ?
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C’est ton manège qui m’entraîne Paris
Paris les sanglots longs des violons de l’automne
La chaîne rompue pourtant, ton manège estompé dans les derniers grelots
de neige le bruit blanc du planétarium flocons Radio Paris
d’ondes mortes coton
ta voix oxygène
et pourtant elle tourne en moi giration oraison
tourne en moi la nébuleuse du Scythe ses bras- Radio Paris ment
-faux Radio Paris parle Allemand
Où, se tenir ?
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Nous ne devrions rien avoir de plus urgent que de fixer dans l’art — l’image, la langue — l’éruption sensorielle, le déferlement, l’orgie permanente de notre captation du monde — fragile, inconsistante, impérenne.
Nous n’avons rien de plus urgent que de la masquer, l’oublier, la précipiter dans l’insu et dans le temps passé en vain…
(Fonction mémorielle, sociale, symbolique et sacrée, de l’art !)
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Émousser ce ressort qui va du coeur à l’âme, de l’âme jusqu’à la vie tendue — vita tesa. Si l’oeil doit se retourner dans sa vulve, qu’il ne retrouve dans sa visée intérieure les tours concupiscentes de la cité des appétits, vues d’en haut, ni d’en bas.
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L’ermite Saint Brendan n’avait qu’un îlet de mer bise une
Touffe de jonc un
Porc
Mais des racines de ses pieds montaient
Macérations
Délictueuses
Toutes les
Montaient
De la Terre
De la souille jusques au au ciel
Et il riait
Riait
Riait dans l’écume
(Et paraît-il que le cochon, le ci-avant élucubré, accrochant ses rillettes à la barbe du doux saint rieur, grimpant sur le chauve chef chenu, entra au Paradis)
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On vit ici d’une vie toute intellectuelle. Pourtant il faut bien que le moi social, parfois, continue à s’agiter autour d’une dinde aux marrons. Je lui ai laissé une certaine licence je l’avoue, content de pouvoir cependant vaquer à mes occupations. Mais sa croissance m’étonne et, de plus en plus troublante, sa présence insolite au travers de chez moi. Mes yeux ne croient pas toujours ce qu’il voit, et ses paroles résonnent avec la distorsion des rêves : je n’en reviens pas, d’où 
il a pu m’emmener ! Il me vient parfois l’envie de le laisser à ses prises de langue étrangères, voire de le liquider : il se dégonflerait comme une baudruche, immédiate-ment, pschiit ! Mais il ne faudrait pas qu’aussitôt —tchac ! — il se reforme ! Pareil si je m’en vais… Tchac ! Il faut aller vraiment loin pour être certain de le semer, et là-bas si loin, hein, je dois bien admettre que ce n’est pas toujours drôle… Oh bien sûr on s’y marre parfois, si on trouve des copains choisis, des copains de premier choix, et alors on roule sous la table en compagnie des fesses, des bouteilles et des bites! Mais le plus souvent je dois dire que ça finit mal, ces Pontiques…
En attendant je ne parviens plus à accomoder le regard : tous ces flocons de neige s’éjouient-ils d’un rire cristallin et commun, quand le vent solaire les peigne sur les aiguilles de sapin ? ou une solitude bleue-froide règne-t-elle sans rémission, dans les espaces qui les séparent ?
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Montée de la boue dans les eaux
Du soir
Obscurcissement
Du sens
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Alexandre Suzana Their truth my damnation
Une forêt ossifiée par le froid ; sur les crêtes noires, des phalanges squelettiques pointent et grattent un ciel sans profondeur. Un occulte signal déclenche l’égaillement, excentrique et rapide, de très vieux hommes voûtés, chenus, en laisse tirés par des chiens variés en tailles et couleurs ;
ça n’a duré qu’un instant, il n’y a plus personne.
Des collines s’arrondissent sous les pas, vous dissimulant d’où vous venez et où vous allez. Des projecteurs vous perforent le regard, aucun insecte pour s’ébattre dans leur lumière raréfiée. Il faut traverser une eau noire et puante, qui siffle sur des piques de glace.
Enfin au point le plus profond
Vide le lieu, supposé foyer de la connivence
Vieux hommes quel secret triste obscurcissent vos yeux ?
(Tu portes en toi ta mort)
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Effet de manoir oublié. Fouillis de vêtements sur la patère derrière la porte : secouez-les de la main, et vous entendrez des cris de femmes dans les pavillons des manches… Des morts mugissent dans ces guipures… « Pater »… « Pas taire »!
Dans un hôtel à la lisière du désert, j’ai vu une femme partir dans les sables pour y brûler un oiseau vivant, qu’elle tenait par les ailes. À la nuit elle n’était pas revenue : j’ai éclairé la fenêtre, et l’oiseau attiré par la lumière a surgi derrière une vitre : un oiseau de proie qui n’avait qu’un oeil rouge, de la fixité perçante des yeux de rapaces…
« Aime moi », appellent tous ces enfants. Ils pullulent et m’entourent, tous incomplets. À l’un, je prête la moitié de mon visage, et ainsi associés par la tête, rassemblés, nous boitillons un moment ensemble… À un autre je donne ma main pour remplacer celle qu’il n’a pas, et il s’éloigne en tirant sur mon bras… Tous, tous me demandent une partie de moi…
« Seul le chiffre 8 peut savoir ce qu’est un sourire de chagrin »
(Illustrations du peintre Donatien Tanjis, ou Tanjah)
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Contact : bliquez sur le chapelu !
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